Uma breve história de amor eterno

- Por favor, deixe eu amar você!

- Por que você está me pedindo isso?

- Porque eu já te amo.

- Tá vendo? Não precisa de autorização.

- Meu amor é incondicional e para sempre.

- Tá certo, se você diz... 

- Você promete me amar também?

- Não.

- Como não? Por que?

- Eu não preciso mesmo responder isso, né?

- Claro que precisa! Eu te amo, não mereço ser amado em troca?

- Mas seu amor não é incondicional?

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Publicado originalmente no blogue "Manufatura"
(http://manufatura.blogspot.com.br/)

a temer , o que?


a temer , o que?

a temer, o ovo da serpente:

a temer, a própria traição
a temer, o desprezo dos traídos 
a temer, o desprezo dos que compram traidores
a temer, não a morte, que a terra é leve
a temer, não a terra, que é leve e fértil
a temer, a lama.

a temer, nada,  senão o próprio medo.
nada a temer, senão o próprio medo.
a temer, o medo. 
muito medo a temer.

Três epitáfios para túmulos de poucas lágrimas

I
"...sempre amou para sempre. 

Para sempre enquanto. 

Foi assim todas as vezes

e sempre deixou de ser."

 
II
"O que foi, nunca deixa de ter sido."

III
"A eternidade cabe em um momento:

O infinito entre zero e um"

até o fim do mundo

 em você
meu mundo se acaba
 pra renascer 
em flor de jabuticaba

Where have all the bloggers gone?

Após mais tempo do que devia, passeio pelos blogues nos quais, em outros tempos, encontrei a sintonia necessária em um mundo que se desintegra. Conheci blogues de loucos, poetas, sonhadores, muitos perdidos em sua sabedoria às avessas. E havia o meu, que me dava acesso a este grupo tão seleto de blogueiros. Muitos blogues sumiram. Dos restantes, tantos, como os meus, parecem condenados à melancolia do abandono. Os raros comentários nas postagens esparsas são sinais de alento, dizendo aos autores que não estão sós nesta solidão. 

Conheci muita gente bacana, as trocas de comentários e idéias semeavam e alimentavam novos escritos, junto com a sensação de pertencer a algo, talvez um exército de quixotes, cetáceos quase extintos, subindo à tona para respirar. 

O passeio foi bom e triste. 

Admiro e fico feliz por quem segue escrevendo, mesmo na sensação de que ninguém lê. (Afinal, para quem escreve quem escreve?)

Também admiro e compreendo quem desistiu. (Atire a primeira pedra quem nunca.)

Este espaço segue aqui, por enquanto, à míngua de escritos novos, mas marcando a possibilidade da existência, ainda que em estado latente. 

manuscrito

Imagem: M.C. Escher 

.

para o Mucio Góes e M.C. Escher,

poetas de mãos e dores

.

a mão que escreve
poesia a mão
que escreve poesia

Intimidade

de um lado, a lua cheia
do outro, o sol poente
ali, a vida alheia
aqui, é só a gente

outros não verão
o outono-inverno
que nos primavera
.

sina (tentativa de haicai - 11)

    Sob a chuva fina
    também eu vou, lentamente,
    seguindo esta sina. 

UUU¨¨UU*

Só parou de chorar quando viu que o vovô também não tinha dentes.

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* Publicado originalmente nos minimínimos (título modificado).

quatrestações senhuma

vento
folhas
árvores magras
seca
frio
chuva
verde
flores
vento
pólen
e tudo que não verão

Singularidade

.

duas alianças
num único dedo

nem singular
nem plural

a . s o l i d ã o . é . f r a c t a l
.

outoninvernando

.

vento nos galhos
sopra seco e forte
e as velhas folhas dançam
farfalhantes castanholas
num baile de liberdade
desapegando-se
partindo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . voando
como
fosse
vida
vôo
queda
livre
nada
além
nada
aquém
tudo
vão
agora
o chão
e mais nada.